quand la peur l’envahissait, je lui tenais la main. Curtis s’arrêtait de temps à autre – impeccablement coiffé – pour caresser le bras de son père et demander nonchalamment : « A-t-il parlé du testament aujourd’hui ? »
Je ne voulais pas savoir ce que cela signifiait. Je croyais aimer Curtis. Je me disais que son retrait était de la tristesse, pas de la cruauté. J’avais tort.
Le jour de la mort d’Arthur, mon monde s’est effondré. J’avais perdu un homme qui était devenu comme un père pour moi. Mais pour Curtis, c’était comme si sa
